En une seconde je me dis : « Qu’on ne s’occupe pas de moi, qu’on ne me touche pas, ne pas lâcher devant des étrangères. » Ne pas montrer pour qu’on n’ajoute rien. Instantanément s’installe une sorte d’absence. Je bouge, je vois, j’entends, je hume, mais je ne pense presque plus. Ce qu’il advint à ce moment précis ? Tout et rien. C’est sans doute là que j’ai commencé, sous anesthésie, à naître à moi-même. La cire passive, où jusque-là s’étaient inscrites les marques quotidiennes, s’est comme durcie d’un coup.
_La guerre, mon père
Editions
Bleu autour
