La petite fille de quatre ou cinq ans qui vit dans l’une des maisons derrière la nôtre et dont j’ignore encore le prénom n’en a cure : de sa main gauche, elle porte avidement à sa bouche un morceau de pain sec à peine trempé dans du concentré de tomate et fourré à la poussière ; et lorsque ses yeux croisent les miens, elle me gratifie immanquablement d’un « maître », avant de s’esquiver dans un sourire ; de main droite elle n’en a pas, son bras s’arrête quelques centimètres au-dessous du coude, c’est sans doute de naissance. Qu’y a-t-il d’entier à sakızköy ?